Sócrates

Sócrates era un pobre iluso

Sócrates: Si conociéramos lo "Bueno", no podríamos dejar de actuar conforme a él; la falta de virtud en nuestras acciones será identificada pues con la ignorancia, y la virtud con el saber.

Mentiras para ti

No te creas nada de mi, ni siquiera créete que respiro como cualquier otro. No te creas que me acuesto a las veintitrésycuarentaysiete de la noche y que me despierto a las sieteytrece, que cuando me despierto sonrío. No te creas que estoy enamorada, ni que sueño con nadie. Menos te creas todo lo que escribo, solo son simples discusiones entre peterpan y peterangela. Siempre están jugando amarse pero no se creen y al final terminan echándose cuchillos encima.

Pero créete todo aquello que no he dicho, creete mis silencios, las palabras que nunca grito y los textos que nunca escribo. Ellos son yo yo soy ellos y todavía no hemos empezado y ya no sabemos por donde continuar.
Créete mis mentiras y mis borracheras a las tresytreintayocho de la mañana cuando te cuente que por las noches me escapo a la luna encima de mi cama de estrellas. Cuando le cuento a base de poesía que veo tus labios y dibujo te quieros en ellos.

Nunca te digo la verdad y cuando la digo te miento. Mentir es de una de las cosas más divertidas que hago y mentirte a ti es un placer.

Pero por supesto no te creas nada de lo que te acabo de decir

Primer, escolta-ho; després, no t'ho cregues; finalment, oblida-ho
Joan Fuster (1922-1992)

Cartas que nunca se reciben

Nube miraba atentamente las noticias. La niña era bastante interesada por lo que ocurría en el mundo mientras ella jugaba con el balón. Pero aquel día fue diferente. Nube apagó el televisor poco después de que empezara el programa. Su madre, extrañada, le preguntó que le pasaba. Nube se enganchó a sus piernas echándose a llorar.

-Mamá si las bombas son malas para todos, ¿por qué todavía hacen explotar algunas?- su madre, se preguntaba lo mismo.

Nube cogió sus lápices de colores y escribió una carta al presidente. Allí le preguntaba que si no tuvo ninguna maestra que le enseñara que está mal hacer daño a la gente.

Al día siguiente, la niña, en compañía de Gus, se fue a tirar la carta al buzón de siempre, asegurandose que el cartero la recogiera dándole los buenos días. La niña se comportó como cualquier ciutadana indignada por la pésima actitud de su governador.

Le voix du téléphone

Ella trabajaba en atención al cliente de una compañía de teléfonos. Llamada tras llamada esperaba todos los días que alguien llamara para no reclamar nada, simplemente queriendo que su voz fuera lo primero en oír cada mañana.
Había días en que hacía más horas que nadie sabiendo que iba a cobrar lo mismo pero allí estaba ella esperando.
Cuando terminaba el día se metía en su pequeño apartamento con la pequeña Milú un maltés de color blanco de no más de veinte centímetros de alto. Milú era la única que conseguía sacarle una leve sonrisa a su ama, era como su pequeño ángel.

Un día mientras salía de casa cogió su reproductor de MP3 buscando una voz que solo le hablara a ella, que le transmitiera un poco más que todo lo demás le podía dar. Su obsesión por aquella voz la hizo llegar allí en ese momento y en ese lugar donde los pitidos de coche para que se apartara de la carretera no sirvieran de nada.

De pronto sonó el teléfono. El buzón de voz.
- Esta noche he soñado contigo.

Milú aulló hasta que se le cayeron lágrimas de sus ojos rebeldes

Waring

Era hermosa y con un buen carisma para conquistar a quien quisiera. Los enamoraba a ellos para hacer que todo fuera a su aire. Con su cara de ángel jugaba a engañar poco a poco a la gente, sonriendo a todas partes y haciendo creer que eras la más bella de allí.

Pero cuando hay un lago de pirañas a pocos metros hay una señal que dice "Cuidado" y allí estaba ella con luces fluorescentes gritándomelo. Entonces no hacia falta nada más, porque si me dice salta yo salto detrás.

Pero me di cuenta que yo no estaba allí con ella, que poco me importaba, que de la mayoría de la gente no me fiaba, y que si estaba allí era por su sonrisa y por sentirle cerca varios segundos más. Estaba allí por respirar el mismo aire, porque me di cuenta que es el único que me mantiene allí.

Y hoy sonrío, escuchando música pasada, recordando viejos momentos, buenos y malos. Me acuerdo del hombre de ayer pidiendo algo de comer y que cada vez que pasaba me saludaba interesado en lo que hacia, y ninguna vez de las que me dijo bonita no me obligó darle nada a cambio.

Bad Lucky

Se enfada porque nadie le enseñó que la gente que habla con ella tiene que hablar del tiempo, porque sino lo pierde.
Esa es una de esas normas que todavía no está escrita pero que todos cumplen sin que se les diga nada. Por esa razón vive aquí, el tiempo cambia en todo momento y la gente sigue negando el cambio climático.
Empieza ha hablarle sobre su vida pero no sobre la suya, sino la de ella, la que hace tiempo que no sabe ni por donde se perdió en aquella estación de tren. Le puede contar lo que le cuenta a todos "que está bien y que ya ves este año no tuvieron suerte para irse a pasar el fin de semana" pero mentiría como siempre.

Y da igual lo que haga para mejorarlo ya podría comprarse una cola de conejo, coger un trébol de cuatro hojas, una herradura de caballo... que siempre terminaría por acabar mal el cuento.
Así que decidió salir a la calle y pasar por debajo de una escalera, cruzarse con un gato negro, romper un cristal, echar sal por toda casa... si la buena suerte la traicionaba ahora iba a hacerse la amiga inseparable de la mala.

Estaba segura que la mala era la buena de la película.

The First World War

Estudiar con nubes en el cielo es realmente imposible. Sin quererlo te incitan a desconectar muy lejos, demasiado para pararse en la Gran Guerra y entender todas las batallitas de Alemania Russia y no sé cuantos países más, que piensan que el mundo es un juguete y el que lo conquista todo con el método que sea gana la partida, nunca terminaré de entender sus motivos. Puede que sean estos últimos días que te han echo probar el calor del verano y ahora ya no te lo puedes quitar de encima.

Porque me gusta el calor del verano y sentir mis hombros calientes a causa del sol. Odio la canción del verano pero adoro perderme en la playa a las doce de la noche. Porque adoro tirarme al suelo y ver las estrellas.

Pero hoy está nublado y tengo que estudiar algo que no me hubiera gustado que pasara, porque sé que nunca estudiaré aquel amor que se dio allí y que seguro que terminó a tres metros bajo tierra, sin que ya nadie los llore por que nadie se acuerda de sus nombres, porque como ellos hay más de mil.

Aquella 203

Y sin darse cuenta todo ya pasó. El otoño lo robaron, el invierno se congeló y a la primavera sólo le quedar por florecer dos flores y un pétalo.

Pasó tan lento las largas clases de historia a primera hora de un lunes recién salido de fiesta que, todavía piensas que estás entrando por aquella puerta cuando ya estás a punto de salir. Y no me dio tiempo a empezar porque la actuación esta ya a punto de acabar. Entre clase y clase me dio tiempo a enamorarme de ti, de él y de quinientos más, que más da si sólo termino de enamorarme me joden las historias. Por lo menos de ti reconozco tu olor que todavía me hace (son)reír.

Y ya se termina. Y perderé tus ojos. Y tu cálida sonrisa.
Porque recuerdo claramente que el otro día estaba entrando por aquella puerta con una mirada de niña y sonrisa tímida cuando dentro de poco saldré con cuatro años más encima y un poco menos ingenua que cuando entré en aquella 203 que tanto llegué a aprender y no por mirar en los libros.

sueño
madrugar
risas
escaleras
pasillos
tizas de colores
huelga
fiesta
murmullos
cotilleo
recreo
aburrimiento
Adiós

Una noche que se sintió valiente

Nuria expulsó su último soplo de ira. Ella no solía gritar, no alzaba mucho la voz ni se enfurecía a menudo, pero él sacaba su lado más oscuro. Ese lado que duele después de haberlo sacado porque siempre se suele decir todo aquello que nunca quisimos decir.

Pero Nuria llevaba días enfadada, sin decirle nada temiéndose como terminaría todo. No era ninguna revolucionaria pero se había leído que hay derecho de igualdad entre hombres y mujeres, y ella por su parte no lo veía. Era la única que le alzaba la voz, mas ella nunca fue valiente, estaba harta de verlo refunfuñar y querer discutir lo indiscutible. Él quería tener la razón, infravalorar a todo el mundo haciendo creer que era el único que entendía las cosas.

Aquella noche le gritó y por alguna extraña razón sintió que iba ha recibir un tortazo, desde fuera no se hubiera visto mal, no suele estar muy bien visto que una hija le grite a su padre. Pero aquella noche solo habló Nuria, nadie más decía estar de acuerdo en o contra ella, todos disimulaban haciendo pensar que estaban viendo la televisión.

Sus lágrimas brollaron aen silencio en aquella mesa, sin opinión, no lloró ni por sus gritos, ni por los de él, ni siquiera lloró por el guantazo que no le dió; lloró porque juró que ella no se casaría nunca con nadie a menos que tuviera una idea de eso que llaman igualdad, ni con nadie que se atreviera a rebajarla creiendose superior.

No se alteró, ni hizo botijos al hablar por culpa de los nervios y la furia, estuvo tranquila durante el resto de la noche. Lavantó su plato, se lavó los dientes y escribió una corta frase en su diario del chico que por unos segundos le detuvo el mundo con una mirada y una bella sonrisa.

Y él, ¿sabría qué es la igualdad?
Puede que un poco más

Un texto largo después de casi una semana sin actualizar a causa de los estudios, lo siento.

Rock and Roll

Baja las escaleras corriendo, cogiéndose con una mano de la barandija para no caerse. Se choca con múltiples personas porque su cabello (rebelde) como ella se le echa encima de la cara dejándola más torpe de lo normal. No lo aguanta más está harta de ser la muñequita de unos y el juego de otros. Pero esta vez la culpa la ha vuelto a tener la misma de siempre, la que se dedica a arruinarle los planes una y otra vez.

Intenta sorber los mocos de la nariz y se limpia con el puño las lágrimas que caen. Maldice, como ya maldicieron algunas, el maldito rimel corrido y dejando las cosas (todavía) peor de como estaban. Para su edad no debería estar llorando como una estúpida cría de cinco años que todavía se sorbe los mocos de la nariz, Pero si todavía es una niña grita una vocecilla en su cabeza propiamente de una mujer mayor viendo con sus ojos, a una pequeña muchacha que acaba de estrenar sus tacones nuevos pero todavía no se sabe sujetar de pie, pero a ella tampoco la escucha.

Abajo, encuentra a uno más en proceso de maduración no duda en pedirle un cigarrillo y un mechero, esta vez no le da miedo hablar por hablar. Se lo devuelve sin darle las gracias, no tiene ningún motivo de darle las gracias y si se las diera no sería sincera. Aspira la primera calada llenando los pulmones de humo negro y dañino que muchos de los que están allí lo saben pero aún así no quieren perder su reputación, un día de estos los matará. Pero el tabaco tiene un dulce aroma a fiesta, drogas, sexo & rock and roll... y todo eso hace que empieze a toser fuertemente.



Se olvidó que ella no fumaba