Mentiras para ti

No te creas nada de mi, ni siquiera créete que respiro como cualquier otro. No te creas que me acuesto a las veintitrésycuarentaysiete de la noche y que me despierto a las sieteytrece, que cuando me despierto sonrío. No te creas que estoy enamorada, ni que sueño con nadie. Menos te creas todo lo que escribo, solo son simples discusiones entre peterpan y peterangela. Siempre están jugando amarse pero no se creen y al final terminan echándose cuchillos encima.

Pero créete todo aquello que no he dicho, creete mis silencios, las palabras que nunca grito y los textos que nunca escribo. Ellos son yo yo soy ellos y todavía no hemos empezado y ya no sabemos por donde continuar.
Créete mis mentiras y mis borracheras a las tresytreintayocho de la mañana cuando te cuente que por las noches me escapo a la luna encima de mi cama de estrellas. Cuando le cuento a base de poesía que veo tus labios y dibujo te quieros en ellos.

Nunca te digo la verdad y cuando la digo te miento. Mentir es de una de las cosas más divertidas que hago y mentirte a ti es un placer.

Pero por supesto no te creas nada de lo que te acabo de decir

Primer, escolta-ho; després, no t'ho cregues; finalment, oblida-ho
Joan Fuster (1922-1992)